Sonntagmorgen

Ich liege frisch aus dem Bett geschlüpft, ungekämmt und samt Schlafzeug in den Bademantel gewickelt auf dem Sofa. Die Heizung steht auf der höchsten Stufe, Omas gestrickte Ringelsocken und eine schwedische Decke sorgen für wohlige Wärme. Durch die Terrassentür scheint die Sonne auf die frisch gewaschene Wäsche und das neu angebrachte Bild an der Wand. Eine Kanne mit frischem Pfefferminztee und eine Dose von Mamas Plätzchen in Herzform stehen in Reichweite. Bis auf das Rauschen der Heizung und das monotone Ticken der Küchenuhr herrscht absolute Stille in meiner Wohnung. Sogar der Computer ist aus. Es ist Sonntagmorgen. Ich lese Murakamis "Mister Aufziehvogel". Die letzten 70 Seiten.